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Arrêtez les pendules, coupez le téléphone
Empêchez le chien d′aboyer pour l'os que je lui donne,
Faites taire les pianos, étouffez les tambours
Sortez le cercueil, les pleureuses tout autour
Que les avions qui tournent et hurlent au-dehors
Écrivent dans le ciel ces trois mots "Il est mort"
Voilez de noir les gorges des pigeons des églises
Gantez de noir les mains des agents de police
Il était mon Nord, mon Sud, il était mon Est, mon Ouest
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson
Je croyais que l′amour jamais ne finirait, mais non
Que les étoiles se retirent, qu'on les balaye
Emballez la lune, démontez le soleil
Videz l'océan, arrachez la forêt
Car rien de bon ne peut advenir désormais
Paroles en attente d'une autorisation des ayants droit.
Nous nous engageons à en retirer l'affichage en cas de demande de leur part.
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1 commentaire
Trocol HarumLe 31/10/2026 à 23:08
Adaptation du poème de W.H. Auden, "funeral blues"
"Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message 'He is Dead'.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good."
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Adaptation du poème de W.H. Auden, "funeral blues"
"Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message 'He is Dead'.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good."
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