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Toute seule sans un sou, les yeux glacés
Une fille de seize ans tout près du bilboquet
Blottie près de moi, les yeux mouillés
Une enfant qui pleure ses rêves piétinés
Un matin triste comme le chant d'une guitare
Une fille qui court dans le brouillard
Arrête, écoute-moi, comment pouvais-je savoir ?
Dieu, faites qu'il ne soit pas trop tard
La ville qui s'en fout, qui se laisse aller
À écouter la pluie qui commence à tomber
Et moi qui ne sais plus où la chercher
La fille au doux visage de Saint-Germain-des-Prés
Un matin triste comme le chant d'une guitare
Une fille qui court dans le brouillard
Arrête, écoute-moi, comment pouvais-je savoir ?
Dieu, faites qu'il ne soit pas trop tard.
Transcripteur : Trocol Harum
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